M'invento da principio,
- ogni giorno
inseguo il cielo -
per battere in anticipo
questa disidratata
corsa
al più solito vivere,
all'essere nel circolo,
a spasso col colore
(a spasso col dolore),
intriso in ogni angolo
di vita da giornale.
La Sindrome,
insolita sinfonia,
il male di un poeta,
l'inizio della fine,
la fine di ogni principio.
E l'alternarsi
attendo
di cuori e di stagioni,
di preti e di puttane,
tra sogni e cimiteri.
E scrivo d'inquietudine
per non cantare in coro,
e dico di ogni cosa
per non morire
intero.
